Bitter Russia

Io Cronenberg lo odio. Lo dico così, senza mezze misure, perché non sono creatura da dichiarazioni liminali. Quando uno mi sta esteticamente sul cazzo, lo devo ribadire, sennò è una cosa che mi resta incastrata a livello carotide e mi blocca la circolazione. Invece quando lo sparo fuori, equiparo il tutto a una pratica zen, scarico la rabbia e le emozioni negative, e me ne libero definitivamente.

Cronenberg lo odio dai tempi di Inseparabili, che ho visto all’epoca in cui uscì, cioé 25 anni fa, e di cui non ricordo nulla se non che c’era Jeremy Irons e che la chirurgia doveva entrarci qualcosa perché c’erano bisturi come se piovesse. Dopodiché ne ho avuto abbastanza per i successivi 5 lustri, e ho ritenuto di poter serenamente soprassedere al seguito delle sue sperimentazioni psichedeliche fino a data odierna.

C’è stata un’eccezione, lo ammetto, un paio d’anni fa. Perché quando un regista, chiunque sia, ti gira una roba sul triangolo Freud, Jung e la Sabine Spielrein, e tu ti diletti con piacevolezze psicodinamiche per professione, te lo devi andare a vadere per forza. Innanzi tutto fa curriculum, e poi, se li richiedi, credo che alla cassa ti rilascino perfino qualche punticino ECM. Per non parlare poi del fatto che mettermi insieme Viggo Mortensen e Michael Fassbender significa proprio andarmi a colpire a livello basso ventricolare puntando ai miei istinzi più lubrichi. Potevo resistere? Forse. Ma non ci ho pensato seriamente nemmeno per un momento.

Ma veniamo a noi. Avevo accettato di vedere A dangerous method  solo come pia eccezione, ed ero ben decisa a non sollecitarne altre nella vita. Solo che poi. Poi. Poi. Poi ci sono quelle serate in cui la presenza di un decoder Sky e la mancanza di alternative ti inducono in tentazione. E per restare in tema di tentazioni, non va sottovalutato che Viggo c’era di nuovo, e io non so come la vedete voi, ma secondo me Viggo da solo è un buon motivo per fare pressochè qualsiasi cosa nella vita, al limite anche al di fuori della legalità.

Per cui ieri ho ceduto, e ho visto La promessa dell’assassino. E il punto non è tanto che mi ha fatto schifo come ero sicura che sarebbe stato. Non è nemmeno che ti pungola costantemente il senso di spreco per un cast tutto sommato eccellente sciupato in un film che oltretutto è prevedibile dalla prima sequenza (quanto ci mettete, dal momento in cui la Watts suona al campanello di Mueller-Stahl e gli parla di una quattordicenne uccisa che ha lasciato un diario in russo, a capire che il vecchietto è un capomafia spietato e che nel brosch del ristorante ci cucina a spezzatino la concorrenza? Quanto ci mettete, appena messi gli occhi sulla coppia Mortensen/Cassel, a capire che quello duro non può che essere buono, e quello flippato di coca invece è omosessuale e psicopatico? Io 20 secondi); niente di tutto questo, no.

E’ la scena della sauna. In cui Mortensen recita nudo e si sganassona a sangue con due ceceni in un tripudio di frattaglie. Perché è repulsivo. Mortensen, dico. Quel corpo troppo magro, quasi scheletrico, dinoccolato, disarticolato, sanguinante, ciancicato, alla fine ho dovuto smettere di guardarlo e girarmi dall’altra parte.

Per cui Cronenberg mi faceva schifo,vabbè, ma questo lo sapevo in partenza, ed ero anche disposta a perdonarglielo. Ma mi ha rovinato Viggo come oggetto di fantasie allupate. Definitivamente. E questo non lo perdono a nessuno.